tag:blogger.com,1999:blog-72120389148786795432024-03-05T06:53:24.121-08:00 Meninos ChronicleViaggio fra i ragazzi della Casa di accoglienza Magone-Margarida a LuandaFrancesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-73484217910749562232014-02-20T00:24:00.000-08:002014-02-20T00:24:11.422-08:00Grazie Manusc per avermi ritrovata!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAy_u-p4n7f-57tjs2jL9hwGdxf4S7DscHGa89yPMGbTMkadD-xPDR_pdorGgdvuZytaOGtzqavRcy9Yh2NWvSKKLclpmh6eCt7AsBrfa1QqUng1eNFnr2GAJMlJG991SqKB6DMs02LkY/s1600/IMG_5670.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAy_u-p4n7f-57tjs2jL9hwGdxf4S7DscHGa89yPMGbTMkadD-xPDR_pdorGgdvuZytaOGtzqavRcy9Yh2NWvSKKLclpmh6eCt7AsBrfa1QqUng1eNFnr2GAJMlJG991SqKB6DMs02LkY/s1600/IMG_5670.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="font-family: Courier;">
<br /></div>
<div style="font-family: Courier;">
Accade in una città scintillante come Luanda di notte che, mentre esci da un locale dove era in corso l'inaugurazione di una mostra d'arte, un gruppo di bambini ti si avvicini all'improvviso facendo sbucare dal buio le loro faccine da cui spiccano solo il bianco degli occhi e dei denti.</div>
<div style="font-family: Courier; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Courier;">
Quando succede normalmente si sceglie di sbrigarsi a raggiungere la macchina, tanto più se in mano hanno una forbice e delle lattine tagliate, oppure di mettere mano al portafogli per dargli qualche spicciolo nella speranza che si accontentino e si allontanino in fretta.</div>
<div style="font-family: Courier; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Courier;">
A volte però, e ultimamente mi accade spesso, succede che dal buio, mentre intorno già sono circondata di bambini con i quali tento di parlare… perché per me altro non sono che "clienti" futuri di Casa Magone, qualcuno mi chiami per nome.</div>
<div style="font-family: Courier; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Courier;">
Ecco quel momento, quello in cui nella notte, mentre rincorro la mia vita fra un locale e l'altro, fra una cena e una mostra d'arte, sento pronunciare con una gioia mista a stupore <b>"Francisca!"</b>, quello è l'unico, l'unico momento in cui mi sento davvero felice, perché so che c'è ancora qualcosa, qualche piccola cosa, che posso fare con quel nome.</div>
<div style="font-family: Courier; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Courier;">
Grazie Manusc per avermi ritrovata l'altra notte e per aver usato i due dollari che ti ho messo in mano per andare "de taxi" fino a Sambizanga, ancora</div>
a Casa Magone, questa volte senza più scappare, spero!<br />
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-36688064829026900012013-05-24T07:36:00.000-07:002013-05-24T07:37:12.782-07:00Cercando la seconda laurea...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9q9RK5cvlEt_QUrRS0AlHzKtJ_y0zZKRRru5sMrwDjFv3uLFNX0CeIKJp4CecMK-ZUOci9xYq6CCVbMt6UEmWcq1zJvHGlsJvE57C7a-jAWGJvTWGjHqbe8w2adDlfm2jfBL5-lcXKIc/s1600/20130522_124544-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9q9RK5cvlEt_QUrRS0AlHzKtJ_y0zZKRRru5sMrwDjFv3uLFNX0CeIKJp4CecMK-ZUOci9xYq6CCVbMt6UEmWcq1zJvHGlsJvE57C7a-jAWGJvTWGjHqbe8w2adDlfm2jfBL5-lcXKIc/s320/20130522_124544-1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Alla Scuola delle cose rotte non si finisce mai di imparare. Mi domando se prima o poi, frequentandola, prenderò il diploma di "dottore presso l'Università della Strada". </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Don Gallo, pace all'anima sua, era Professore emerito presso una filiale della stessa Università, di cui si trovano sedi un po' in tutto il mondo, compreso dove uno non se lo aspetta, come a Stoccolma. Anche li, il ferro e fuoco di questi giorni ce lo stanno segnalando, ci sono poveri che vivono in strade povere, che anche se non sono sterrate è come se lo fossero.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Studiando, è piuttosto ovvio, si impara a riconoscere la materia di studio. Sarà per questo che ormai i miei professori, i meninos de rua, li riconosco a ogni latitudine con un colpo d'occhio. <i>Facile!</i> Commenterà lo scettico. <i>Sono poveri, si vede subito che sono bambini di strada! </i></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Non è così. Loro passano a fianco della gente come ombre. Il loro spirito di sopravvivenza gli insegna come mimetizzarsi, così accade di incontrarli in un supermercato affollato o in una strada del centro, davanti a uno sportello di banca o ai lati di un ristorante, e di "attraversarli" come se fossero ectoplasmi. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">E' così, credo, che poi ti sfilano il portafoglio o il formaggio dalla busta della spesa o ti si parano davanti proprio all'ultimo istante, quando lo sportello della macchina sta per chiudersi e allora ti accorgi di loro che con gli occhioni da "pet" e la manina tesa, ti chiedono uno spicciolo e ormai non puoi far altro che darglielo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ecco io, da brava alunna, ora li vedo prima. Meglio, sono loro che mi inquadrano, anche in mezzo a una folla. Comincio a pensare che abbiamo lo stesso odore. Sono come cagnolini che annusano la mamma. Da giornalista a studentessa a mamma cagna il passo è stato così corto che ora quasi non ricordo l'altra vita. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">C'è così tanto da studiare con ognuno di loro che non credo mi basterà neanche questa di vita. Intanto prendo ripetizioni e chissà se prima o poi, dopo quella in scienze politiche, otterrò anche la laurea in "cose rotte che si riaggiustano"!</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-82938068444972280542013-04-28T12:10:00.002-07:002013-04-28T12:11:13.875-07:00A estrada para a vida: o sonho que se torna uma realidade para a criança de rua de Luanda<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8wh20_94-rMxlvo20moc-_CxMaDY1tznuvKoOYEleU9VMvh1utKQlSinvWfEtw9_L79KR98IphATWso05XNKX3gjHtZor1s4dS-rBZUOBxk9ELhTYjmkjZMhMqRcXcOGjfYR28K4VFi8/s1600/photo-49.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8wh20_94-rMxlvo20moc-_CxMaDY1tznuvKoOYEleU9VMvh1utKQlSinvWfEtw9_L79KR98IphATWso05XNKX3gjHtZor1s4dS-rBZUOBxk9ELhTYjmkjZMhMqRcXcOGjfYR28K4VFi8/s320/photo-49.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: Arial;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div style="font-family: Arial;">
<b><i>A estrada para a vida</i></b> nao é so um projeto de um grupo de companheiros que acreditam num sonho, "<i>o sonho de construir uma Angola mais digna, mais justa, onde cada criança e jovem tenha certeza do valor que ele pròprio incarna e possa sonhar e lutar para que suas ambiçoes e desejos se tornem realidade (</i>Fulvia Boniardi - Voluntaria Vis em Angola)", mas è uma certeza, è algo em que acreditar.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
A <i>estrada</i>, è aquela mesma que pega a criança abandonada, magoada de Luanda quando encontra os campanheiros desta viagem "para a vida", os trabalhadores do <b>VIS</b> (Volontariato Italiano per lo Sviluppo), os <b>Salesianos de Dom Bosco de Angola</b>, os educadores e voluntarios e as instituçoes que fizerom tornar todo isso realidade, primariamente a <b>Delegaçcao da Uniào Europeia em Angola</b> e a<b> INAC</b>, Instituto Nacional da Criança. </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZHinFdnlrnJCclHPpFdbN8SekvlX-7daDZH2dXgYYUvok4vQ8BRr7vZl0D1xJWdjRgvPTR0oOqoMIbEoNU6bCATUjz41vJD8_clir3p4WwJhSD8AxFkjezugOEBTuDpNnwt4g9RMMWkA/s1600/photo-50.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZHinFdnlrnJCclHPpFdbN8SekvlX-7daDZH2dXgYYUvok4vQ8BRr7vZl0D1xJWdjRgvPTR0oOqoMIbEoNU6bCATUjz41vJD8_clir3p4WwJhSD8AxFkjezugOEBTuDpNnwt4g9RMMWkA/s320/photo-50.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: Arial;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Ao longo desta estrada, hoje, depois quatro anos de trabalho, è possivel incontrar os meninos acolhidos nos <b>Centros de Lixeira, Mota e KalaKala</b>, mais também aqueles que ainda se encontram nas ruas de Luanda, a criança e os adolescentes mais vulneravéis, aqueles que precisam duma rede de protecçao social.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
As estradas de Luanda sao cheias desta criança, destos jovens que vagueiam pelas ruas da cidade privados de tudo: familia, casa, estudo, amor, saude,…</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
"<i>A pobreza e a esxclusào social em Angola</i> - escrebe uma responsavel do projeto Tomasia Francisca Estevao Morais - <i>nào sao apenas resultados de 30 anos de guerra que o paìs sofreu, até mesmo as polìticas sociais que foram implementadas durante a colonizaçao e imediatamente apòs a independencia</i>" elementos que de fato demonstram que a pobreza e a exclusào social jà estavam presentes. </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Hoje o Governo tem levado acçoes que visam melhorar as condiçoes e a qualidade da vida das crianças mas muito ainda è o trabalho que precisa fazer. </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Segundo os documentos oficiais as criança de rua sào em Angola um fenomeno dos anos 90, em particular do perìodo que começa com o reacender da guerra, em finais 1992. Em 2002, depois dez anos de guerra, ano em que foi assinado o acordo de paz, a nivel internacional, Angola era considerada "<i>o pior Pais do mundo onde uma criança pode nascer</i>". Na capital, Luanda, "<i>a cada cem metros hà uma criança de rua, orfao ou mutilada de guerra</i>" (Rélatorio <b>UNICEF</b> sobre a condiçao da Infancia em Luanda no 2002). </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Na cidade de <b>Luanda</b>, o <b>KM-30</b>, o <b>Largo primeiro de Maio</b>, o <b>Mercado de Sào Paulo</b>, o <b>antigo mercado Roque Santeiro</b>, assim como a<b> rua dos Combatentes</b>, o <b>Parque dos Coqueiros</b>, a <b>Ilha</b> e o <b>Mercado dos Congoleses</b> sào os locais onde normalmente encontram-se grupos de meninos. </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
A idade dos meninos varia entre os 12 e os 20 anos. A maioria dos meninos sào naturais de Luanda, em particular dos bairros mais pobres mas uma boa percentagem vem das provincias como Malanje, Huambo, Bié.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
As causas que fazem com que a criança saiam de suas casas para ir viver na rua sào varias: primariamente a <b>desestruturaçao da familìa angolana</b>, depois o fenòmeno sociocultural da <b>fetiçaria</b>. </div>
<div style="font-family: Arial;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Muitos dos rapazes que vivem na rua foram "enxotados" de casa depois de terem sido acusados de fetiçaria e terem sofridos agressòes e maus tratos. O nivèl escolar destos meninos è muito baixo. Normalmente esta criança esta organizada em grupos. O consumo de drogas è comun nos meninos que vivem na rua.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial;">
Eles mesmos sào aqueles que encontraram "a estrada para a vida", projecto que utiliza a metodologia educativa salesiana, o <b>sistema preventivo</b>. Esto sistema foi escolhido pra este projecto e està a ser usado na abordajem com as crianças e os adolescentes vulneravéis e em risco.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br /></div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-53196585182769947592013-02-20T09:38:00.000-08:002013-02-20T09:38:31.955-08:00Il violino di Leo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUjRJp8TE9eF9XuwUWwj7A4muU2-Szo0oaMvxFdLlWgC7fcmIpPZ47aRJ21u-KxX4sOugNoGhs2sgUqBmpTs34nha8_AEwy2FKdGbDJLSs1lNA_5Zvjh-gtZ2MeK9yhxaWgn1vLOp07jQ/s1600/photo-36.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUjRJp8TE9eF9XuwUWwj7A4muU2-Szo0oaMvxFdLlWgC7fcmIpPZ47aRJ21u-KxX4sOugNoGhs2sgUqBmpTs34nha8_AEwy2FKdGbDJLSs1lNA_5Zvjh-gtZ2MeK9yhxaWgn1vLOp07jQ/s320/photo-36.JPG" width="240" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Leo ha la faccetta simpatica. Il sorriso largo, le sopracciglia ben definite, è tenero e furbo allo stesso tempo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lui era di quelli della Magone, che qui indica i meninos che nella casa di accoglienza ci vanno solo la sera a dormire per poi tornare al mattino sulla strada. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Essere della <i><b>Magone</b></i> è come dire che sei uno "tosto", uno che non ha ancora mollato la strada, che dalla strada porta cose, da vendere in casa ai compagni della <b>Margarida</b>, quelli che invece al mattino restano in casa e seguono gli educatori nelle loro attività. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Fuori si corre, si ruba, ci si droga e si spaccia, ma il fatto di tornare la sera è l'inizio del cammino.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Poi accade che quelli della Magone entrino nella Margarida, perché hanno capito che il giochetto di uscire e rientrare non li porta da nessuna parte.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Così anche Leo, che entrava e usciva e sembrava contento, un giorno uscendo ha visto che gli altri ragazzi andavano in classe ad ascoltare una volontaria suonare il <b>violino</b>. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Per un istante è rimasto lì, dietro la porta, ad ascoltare. Questa cosa l'ha sconvolto, è scattato un clic nella sua testa. Forse Leo ha capito cosa si stava perdendo scegliendo la strada e ha chiesto ad Adjaime, il direttore della casa, di restare.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ora Leo fa parte dei ragazzi che vogliono farcela. </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Oggi, mentre eravamo seduti in terra e mi teneva le mani strette perché gli avevo appena dato una caramella, Leo ha cominciato a raccontarmi la sua storia.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Famiglia disastrata, padre che lo picchiava, la fuga in strada per salvarsi. Poi sulla Primero de Maio, la casa di questi bambini perduti, "<b><i>chupava gasolina</i></b>" e "<b><i>fumava "djamba</i></b>". </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">L'ha fatto per quattro mesi. </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Passa la fame, ti senti molle e stordito, poi quando cammini ti manca il respiro, senti i polmoni affaticati" racconta, fino al giorno in cui le note di un violino lo hanno portato fin qua!</span><br />
<br /></div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-44117172014854099292013-02-19T00:23:00.001-08:002013-02-19T00:29:40.689-08:00La calma che conduce a Kala Kala<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGZ_veXwVGw2tJYrx8zeJF9nZ5MDyCmj8NNavP25OxrlqLTmJmwR4S3mhTVjQoerhFKbdkmUljAf26uASTzlLnWxY0k1M6AGIOdEDJf9MIzj_TYjscscbmP8YGgc-qDYIQsU9Qzwu-zmE/s1600/photo-34.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: black;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGZ_veXwVGw2tJYrx8zeJF9nZ5MDyCmj8NNavP25OxrlqLTmJmwR4S3mhTVjQoerhFKbdkmUljAf26uASTzlLnWxY0k1M6AGIOdEDJf9MIzj_TYjscscbmP8YGgc-qDYIQsU9Qzwu-zmE/s320/photo-34.JPG" width="240" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Il condongueiro che ha condotto i ragazzi da Luanda a Kala Kala</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Sono tornata alla scuola delle cose rotte e ho trovato che per 14 ragazzi che la frequentavano da qualche anno era tempo di partire.</div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Saliti sul <b>condongueiro</b>, sono andati a <b>Kala Kala</b>, 50 chilometri da <b>Luanda</b>, la loro nuova casa, dove studiare, giocare a pallone e imparare un mestiere.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
I frequentatori di questa scuola, i <b><i>meninos de rua</i></b>, ragazzi spesso senza famiglia e sempre senza una casa, partono con una piccola <i><b>mochilla</b></i>, uno zainetto. Dentro c'è tutto quello di cui un essere umano può avere bisogno per condurre un'esistenza dignitosa e nient'altro: tre camicie, un pantalone, un calzoncino, un completo da calcio, uno spazzolino da denti, una pasta dentifricia, una saponetta, dieci quaderni, un astuccio e la Bibbia.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Come sempre a questa scuola, che frequento senza pagare la retta, imparo più che all'Università di Roma dove la retta la pagavo, eccome! </div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Nella mia di <i>mochilla</i> quando viaggio, infilo cose insulse che sempre mi sembrano essenziali e poi scopro, al rientro, di non averle usate.</div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Andati loro, restano nella <b>Casa Magone-Margarida</b> di <b>Sambizanga</b>, solo pochi meninos che appaiono smarriti. La mancanza dei compagni si legge sui volti ma parlarne è proibito. Qui il dolore, la paura, il dispiacere, la tristezza, non sono cose che si raccontano, vanno intuite, è una regola non scritta. </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyY18I9vqb85u4Zq6YY_TpNLKg-RybvImK-XZwXK1jTduca0rHnVPJb3ZW-Ol_jFST_3ftS2enR9cDjKyMVHaFe3azG0YtQx8dZEz1H0B5rl7wI-hbagkjjTd8Pl_zZk9ZMwZ8rU-T4Ps/s1600/photo-35.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="color: black;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyY18I9vqb85u4Zq6YY_TpNLKg-RybvImK-XZwXK1jTduca0rHnVPJb3ZW-Ol_jFST_3ftS2enR9cDjKyMVHaFe3azG0YtQx8dZEz1H0B5rl7wI-hbagkjjTd8Pl_zZk9ZMwZ8rU-T4Ps/s320/photo-35.JPG" width="320" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alcuni dei ragazzi partiti per Kala Kala</td></tr>
</tbody></table>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Così leggo sul volto di Alexi che gli mancano i compagni e su quello di Cristiano che occorre pazientare, il prossimo anno toccherà a lui.</div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Finchè incontro il volto di Garcia e fa paura. Ha un occhio nero e gonfio, una tempia sanguinante, un grosso cerotto sulla spalla. Gli chiedo cosa sia successo e con quella voce roca che solo i bambini di strada di qui riescono ad avere (insieme ai nostri fumatori di ottant'anni), mi racconta che è caduto dalle scale. </div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Come fanno le bugie delle vittime ad essere uguali a Luanda, Londra, Roma e New York? Ecco qualcosa che accomuna chi è picchiato da un proprio caro o da un conoscente! </div>
<div style="font-family: Arial; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
La versione dell'<b>espancamento</b>, prende forme e colori diversi nel corso della giornata, fino a quando qualcuno mi dice che devo <b>pazientare, </b>che la verità verrà a galla. </div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Qui si impara anche quella <b>pazienza</b> che in Africa è fondamentale per vivere, senza la quale non si va avanti e non si capisce nulla. Quella pazienza che è diventata un mantra nella mia testa "<b>fica calma, Francesca</b>" , spesso mi ripete la gente di qua. Allora me lo dico anch'io, mentre scruto il volto di Garcia, entrato ora a Casa Magone, al posto di qualcuno andato a Kala Kala, "fica calma" che fra qualche giorno uscirà la verità e Garcia inizierà il suo cammino. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial; text-align: left;">
Alla scuola delle cose rotte con il tempo, con la preghiera e con l'intuito si arriva fino al verde di Kala Kala, dove con la calma, si impara a dare al proprio futuro una forma.</div>
<div style="font-family: Arial; font-size: 12px; min-height: 14px; text-align: left;">
<br /></div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-15512992487130931382012-12-04T08:40:00.000-08:002012-12-04T08:40:22.883-08:00Aspettando il Natale<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_GdFdq_Ltcq4_Lm1ZCn5wdXzGffQnnFuR-9BoAaRvlwvvpL8yVqCUyKWGo_wYG2NwSGcye9yo06dq6RAm1mkE2JMbUYAkDbvruiw7g8XWEv5foGUDK79LxC0vznjs9dtqkSIfrGzttkE/s1600/IMG_5659.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_GdFdq_Ltcq4_Lm1ZCn5wdXzGffQnnFuR-9BoAaRvlwvvpL8yVqCUyKWGo_wYG2NwSGcye9yo06dq6RAm1mkE2JMbUYAkDbvruiw7g8XWEv5foGUDK79LxC0vznjs9dtqkSIfrGzttkE/s320/IMG_5659.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aspettando Natale, mentre nel mondo accadono cose importanti e c'è fibrillazione ovunque si guardi, nel ricovero per meninos de rua Magone/Margarida la vita scorre "placida".</span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">In questa casa, caduta come un pezzo di Lego rosso dalle mani di un bambino gigante nel bel mezzo di uno slam luandese, il resto del mondo non è che un indecifrabile quadro astratto, un nebbioso sentito dire, una specie di miraggio smosso dal caldo.</span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Fino al minuto prima di mettere piede qui dentro credevo che la cosa davvero necessaria per una come me, una giornalista, fosse essere nel posto giusto al momento giusto, proprio lì dove la "storia" si svolge. </span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ancora una volta credevo di sapere tutto e invece scopro che a certe latitudini la storia che muove il mondo, le guerre, le crisi economiche, i tornado persino o i terremoti, non sono che quel battito di farfalla dall'altra parte di mondo. </span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfVeWg-GMLjAb5Ka2rDWmo9S60Q0KW8IR5vljMb-BVp-FM9wZ5Q04zgNZkmRU4q9oTUTVpWntO2v0lkNg1AYuIVRAPxmEpiuI84U3VkYYyvI23HNZlSG4zP_-1LBMyzNyH5TmkXIrRR8/s1600/IMG_5675.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWfVeWg-GMLjAb5Ka2rDWmo9S60Q0KW8IR5vljMb-BVp-FM9wZ5Q04zgNZkmRU4q9oTUTVpWntO2v0lkNg1AYuIVRAPxmEpiuI84U3VkYYyvI23HNZlSG4zP_-1LBMyzNyH5TmkXIrRR8/s320/IMG_5675.JPG" width="320" /></span></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Da un posto come questo si scopre che le cose da raccontare stanno lì, dritte negli occhi di chi ti guarda con stupore perché dopo mesi non te ne sei ancora andato, non li hai lasciati come hanno fatto le loro stesse madri quando un giorno, distrutte o disperate o affamate, li hanno guardati per la prima volta con odio. </span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Questi ragazzi sanno di se stessi che non meritano niente, perché dal disprezzo di una madre, dal rifiuto di un padre, dalle botte, dalle torture, dagli avvelenamenti da parte di chi li ha generati e avrebbe dovuto amarli, non nasce certo l'autostima, piuttosto la paura, la commiserazione di se stessi, l'autolesionismo, la disillusione. </span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Chi sono loro per aspettarsi che qualcuno li consideri bambini veri, chi sono se non "porta sfortuna", "feiticos", piccoli esseri rifiutati dalle loro stesse famiglie? </span><br />
<div style="min-height: 17px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ecco allora nascere lo stupore quando si accorgono che qualcuno li considera. Quello stupore, che a ogni incontro mi avvolge tutta, è la linfa stessa della vita. Quello stupore è la cosa preziosa da preservare, è il seme del loro futuro, è la famosa cosa da raccontare, è la mia personale, sensazionale, breaking news!</span></div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-34099317837799937402012-12-04T08:31:00.000-08:002012-12-04T08:34:00.533-08:00Waiting for Christmas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoFGM64OD3wm_RDNGubelB7WwOJTUaWbprTgAVkQ0B1twLWvMtgzq_OnlmnKl77XaIu1t45YDcK0kVZzMckkLtKcEwbPTA1uxLagbYX4hqdr4PRIlKeKXTH2jHf6br05rpDtHwOlBoDM/s1600/IMG_5674.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoFGM64OD3wm_RDNGubelB7WwOJTUaWbprTgAVkQ0B1twLWvMtgzq_OnlmnKl77XaIu1t45YDcK0kVZzMckkLtKcEwbPTA1uxLagbYX4hqdr4PRIlKeKXTH2jHf6br05rpDtHwOlBoDM/s320/IMG_5674.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Waiting for Christmas, while important things are happening around the world and there is fibrillation everywhere, in the Magone/Margarita street children Shelter life goes on "peacefully".</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">In this house, fall like a piece of Lego from the hands of a giant child in the middle of a shantytown, the rest of the world seems an abstract painting, a foggy rumor, a kind of mirage trembled by the heat.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">So far I figured the most important think for someone like me, a journalist, was to be in the right place at the right time, exactly where the "History" take place. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Once again I was wrong! At these latitudes the world won't be moved by wars, economic crises, even tornadoes or earthquakes, which here looks like a butterfly beat.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">From a place like this it early turns out that the stories to tell are straight into the eyes of those children while they are looking at you with a kind of surprise, because after months you are not yet gone, you haven't left them as their own moms did once, being despair, tired or hungry. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">These guys believe they do not deserve anything, because from the contempt of a mother, the refusal of a father, the beatings and the tortures from those who would have loved them, certainly doesn't come the self-esteem rather fear, self pity, self-injury, disillusionment.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Who are they to expect that someone will consider them as real children, who are if not "bad luck", "feiticos" rejected by their own families?</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Here then is where the amazement born, when they realize that someone considers them. That wonder is the sap of life. That wonder is the valuable thing to be preserved, is the seed of the future, is my personal, sensational, breaking news!</span><br />
<br /></div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-90744466271344081222012-11-28T11:09:00.000-08:002012-11-28T11:11:49.823-08:00Praise of their truth...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgiZ4lm2i0PZzs-2KqjLfGh96z39UWC2zHn2ein__fGk7gs7aasRobep0Mie5S5TddtgRt0lJgGPJTHtIhAcXV_IfGKdP8Fbhx-r_RtzFBe3WmTx-WRJWWbDUh3BE6lIqYucINe_m6ko4/s1600/IMG_5498.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgiZ4lm2i0PZzs-2KqjLfGh96z39UWC2zHn2ein__fGk7gs7aasRobep0Mie5S5TddtgRt0lJgGPJTHtIhAcXV_IfGKdP8Fbhx-r_RtzFBe3WmTx-WRJWWbDUh3BE6lIqYucINe_m6ko4/s320/IMG_5498.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
My friends from Magone/Margarida street children shelter, let me tell you, even if it's already clear, have more life inside than a bottle of Champagne. I wouldn't live another minute without their truth.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real when they are sick, so sick they look dead, because here, when malaria joins them, the fever rises so much that if you touch them you burn.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real when they feel embarassed. Heaven! I had forgotten what it means to prove that healthy, genuine embarrassment in showing themselves, in public speaking, in greeting people. Where is such spontaneity in the world we know?</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real, when they slowly come along, after having been told what to do and then start asking you questions on everything, because they only know the piece of world in between the garbage bin and the street.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBAfABy9mdBS7KrtOjHaf6rEsGZMJOHp38SeQk-tcjwt2eL64RZdSbboCx2n1uoceTd4JCJsKdkc_j22RY5Hn6f7z_aW4Smjt3SSekkwL2R8EQnf2iXaYDbrqy0RwyRJaVvaNgdMXHTo/s1600/IMG_5224.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGBAfABy9mdBS7KrtOjHaf6rEsGZMJOHp38SeQk-tcjwt2eL64RZdSbboCx2n1uoceTd4JCJsKdkc_j22RY5Hn6f7z_aW4Smjt3SSekkwL2R8EQnf2iXaYDbrqy0RwyRJaVvaNgdMXHTo/s320/IMG_5224.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real when they laugh and it's not like when our kids laugh and their eyes laugh as well, here when they laugh their eyes stay sad. That's the real thing, which can not be erased.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real when they cry and so real when they play and so real when they look at the floor because you're going to leave them, but they don't know how to tell you they are sorry.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are so real in their old t-shirts, in their torn pants, that every time you try to patch up and it is more to sit on the ground and get together to talk, that make them dress as you would expect.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
They are as real as anything from the day when my daughters were born, and now their truth makes me weigh more this vain, useless lie in which I wallow believing I'm the one who knows everything.</div>
<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-18050189691639561772012-11-28T08:02:00.002-08:002012-11-28T08:03:28.780-08:00Elogio della loro verità<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhStY4BbswF-97o062_1cZDweyApKl3fh9zHBO9ChZB96nydbqpHgRqFuPW9JIenC_1bCXKbpjNbylJ4in3SG3EX8A3tpCIh9vjJjViyAF9dVaDa6G7qj_Pp5WE9_5rRIpExCRS0VuhZN8/s1600/IMG_5215.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhStY4BbswF-97o062_1cZDweyApKl3fh9zHBO9ChZB96nydbqpHgRqFuPW9JIenC_1bCXKbpjNbylJ4in3SG3EX8A3tpCIh9vjJjViyAF9dVaDa6G7qj_Pp5WE9_5rRIpExCRS0VuhZN8/s320/IMG_5215.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
I miei amici della Magone/Margarida, che ve lo dico a fare, ormai lo avrete capito, hanno più vita dentro di una bottiglia di Champagne scossa. Non riesco più a fare a meno della loro <b>verità</b>. </div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri quando stanno male, così male che sembrano morti, perché qui quando il paludiamo se li prende, la febbre sale così tanto che a toccarli ci si scotta. </div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri quando si vergognano. Cielo, avevo dimenticato cosa vuol dire provare quel sano, genuino imbarazzo nel mostrarsi, nel parlare in pubblico, nel salutare. Dov'è tanta spontaneità nel mondo che conosciamo? </div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri quando piano piano ti si avvicinano e fanno quello che gli chiedi di fare e poi iniziano con le domande, su tutto. Perché loro di mondo conoscono solo il pezzo che va dalla strada al cassonetto dell'immondizia. </div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiriWtx_l3EC3dQYoW7pSNbLZyhPjjHIulUU8IOn9b2OB7D3FS5j2vkuJog_3KW4QmGzlrfoR52rsHq4_zhZlRbs5bV_kxvpltE7-qj-4_m4U4P9wFCI8VXBNuGhyKkpUVpVXAHJ4U3KEc/s1600/IMG_5558.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiriWtx_l3EC3dQYoW7pSNbLZyhPjjHIulUU8IOn9b2OB7D3FS5j2vkuJog_3KW4QmGzlrfoR52rsHq4_zhZlRbs5bV_kxvpltE7-qj-4_m4U4P9wFCI8VXBNuGhyKkpUVpVXAHJ4U3KEc/s320/IMG_5558.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri quando ridono e non è come con i nostri bambini che gli ridono anche gli occhi oltre alle labbra, qui si ride ma negli occhi resta un alone. Quello è cosa vera, che non si cancella.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri quando piangono e sono veri quando si prendono a spintoni. Sono veri quando abbassano il capo perché stai per lasciarli, ma non sanno come dirti che gli dispiace.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica;">
Sono veri, privi di orpelli, nelle loro magliette bucate, nei pantaloni strappati, che ogni volta si cerca di rattoppare e lo si fa più per sedersi in terra, che di sedie lì non ce ne sono, e stare insieme a parlare, che per vestire come si conviene.</div>
<div style="font-family: Helvetica; min-height: 14px;">
<br /></div>
<span style="font-family: Helvetica;">Sono veri come nulla dal giorno in cui le mie figlie sono nate, ad oggi e la loro verità mi fa pesare sempre più questa vana, inutile menzogna in cui ci crogioliamo credendo di sapere tutto. </span></div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-86128405040872161972012-11-16T11:24:00.002-08:002012-11-28T11:12:52.061-08:00Qualcosa da non raccontare<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7x4GsFbRbBrhSsYQstyax34PYb_7thjWW5tt7B-zKuMg-gopeOF-RabRd9pkmst4diuZ1Bx1Ati-Mf3aELe2wCN1B3wj3brQxmgm9ykQ-7A520ZYqM1xMKYh1b4lWdBZcSNpQrkNCVFE/s1600/photo-23.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7x4GsFbRbBrhSsYQstyax34PYb_7thjWW5tt7B-zKuMg-gopeOF-RabRd9pkmst4diuZ1Bx1Ati-Mf3aELe2wCN1B3wj3brQxmgm9ykQ-7A520ZYqM1xMKYh1b4lWdBZcSNpQrkNCVFE/s320/photo-23.JPG" width="240" /></a></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La storia di Yuri non la racconto perché c'è un limite anche al male. </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">C'è un tipo di cattiveria che non merita di essere descritta, che non può prendere la forma delle parole, che deve restare senza alcun suono, che non deve neanche per un secondo accendere la curiosità, istigare quel morboso ribrezzo dentro cui sguazza la cronaca nera.</span><br />
<div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Così di Yuri, arrivato a Casa Magone da poco più di dieci giorni, racconterò solo che oggi ha gioito quando ha ricevuto un piccolo gioco e una sua foto scattata qualche tempo prima.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">I ragazzi, quelli che già stanno dentro da un po' e che di lui conoscono la storia, la stessa che Yuri porta segnata sul corpo, lo tengono d'occhio e lo proteggono, lo difendono e gli vogliono bene.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Resto sempre più stupita da quanto si impara alla <i>scuola delle cose rotte. </i></span></div>
</div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-25216475923310250122012-11-14T07:09:00.000-08:002012-11-14T22:51:02.541-08:00Dalla strada alla scuola delle cose rotte...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpzHPAm3SsoXfskR11PejdcDg7TeF81prj7WktXtvDGXzDZSIB3vZIHM6JZduk_Hz1sFmupHeZZbB066CsRmic3xgw-Uzz5cI8W-WjZb7SYkVC5inqXq10iatv9TG6lU9sy6VcU8DaL4Q/s1600/100_2039.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpzHPAm3SsoXfskR11PejdcDg7TeF81prj7WktXtvDGXzDZSIB3vZIHM6JZduk_Hz1sFmupHeZZbB066CsRmic3xgw-Uzz5cI8W-WjZb7SYkVC5inqXq10iatv9TG6lU9sy6VcU8DaL4Q/s320/100_2039.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Alla scuola delle cose rotte ho imparato che la strada, se credi in Dio, può fare meno male. Un ragazzo mi ha confidato di non avere mai pensato, mentre era sui marciapiedi della città, di rimanere lì per sempre. Mi ha detto di essere stato certo che qualcosa sarebbe successo. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br />
E così è stato. Un giorno ha incontrato un altro ragazzino, di strada anche lui, ma che la notte rientrava a dormire in una casa di accoglienza. I due si sono confidati, hanno trascorso qualche giorno insieme a zonzo per la città, facendo l'elemosina o qualche lavoretto di fortuna, come pulire il cortile di qualcuno o gettare l'immondizia o andare a comprare il pane per una vecchietta, poi sono andati insieme alla Chiesa grande, quella di San Paolo. Lì a quel bambino benedetto dalla forza delle fede, un uomo buono ha indicato la strada per Casa Magone-Margarida. Da allora non se ne è più andato. Ora questo ragazzo studia e si prepara un futuro. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Au70Yp_vmvd0NEyXwKjEiPqKBYv3_se-9dFFUdLVXpKOG3Mqniv6_TosFLHLQ62MWN4ssfl6Ebtx4HItqs6lPwkSfEg8xZW1UsLRbPbreMnE4MpmTjTj1n91nx9oStbx1dsbpCToU3U/s1600/100_2013.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4Au70Yp_vmvd0NEyXwKjEiPqKBYv3_se-9dFFUdLVXpKOG3Mqniv6_TosFLHLQ62MWN4ssfl6Ebtx4HItqs6lPwkSfEg8xZW1UsLRbPbreMnE4MpmTjTj1n91nx9oStbx1dsbpCToU3U/s320/100_2013.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Un altro ragazzino, in vena di raccontare, cosa rara fra i meninos de rua, se la cavava con una enorme furbizia, un'intelligenza che lo contraddistingue qualsiasi cosa faccia. Invece che dormire per strada lui se ne andava in spiaggia, vicino alla capanna di salvataggio. Al mattino poi, prendeva il suo pentolino, accendeva un piccolo fuoco e si cuoceva la sua patata nell'acqua di mare, "così veniva salata", racconta con il fare di chi la sa lunga.</span><br />
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Un altro l'ho ribattezzato D., che è il suo nome, Al Quaeda, che è il soprannome che gli ho dato io, dois, che sta per 2, perché di D. nella casa ce ne sono due. D. è così arrabbiato, ma così arrabbiato con la sua famiglia che mi ha confessato di voler diventare ingegnere chimico, "per costruire una bomba talmente potente da far saltare tutta l'Angola", mi ha detto. Da allora è D. Al Quaeda. </span><br />
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">A. invece ha un piccolo difetto, se così può chiamarsi, balbetta leggermente. Quel poco di incertezza nel parlare deve però essere sembrato troppo alla sua famiglia che ha scelto di cacciarlo tacciandolo come stregone, come porta sfortuna. A. ha le ciglia così lunghe che quando le sbatte assomiglia a un cerbiatto, è bello da lasciare senza fiato, ma sua madre non l'ha voluto. </span><br />
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Il piccolino del gruppo, quello con il braccino deformato da una enorme cicatrice per cui lo tiene sempre nascosto, ha un nonno, che la sua mamma è morta mentre lo partoriva e il padre non era in grado di prendersi cura di lui. Non a caso lo affermo dal momento che, come mi ha raccontato il nonno, il giorno che il bimbo si è tagliato il polso per sbaglio con un barattolo di pelati, il padre non l'ha portato all'ospedale, né lo ha curato in casa, ha semplicemente lasciato che l'infezione gli rodesse l'arto intero prima di decidersi a fare qualcosa. Ma era troppo tardi e il bambino, "che piangeva sempre", mi dice l'anziano, aveva ormai deciso di fuggire, scegliendo la strada a un padre disgraziato.</span><br />
<div style="min-height: 14px;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;">Sono solo piccole storie dalla "Scuola delle cose rotte che riprendono vita!"</span><br />
<div style="min-height: 14px;">
<br /></div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-40269316685814565412012-11-05T15:26:00.002-08:002012-11-05T15:26:41.472-08:00Il talento di ciascuno<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGkdAh2y443jqRH_a_PpWRdbpOR4V1dagZMwyyeBh23QMfaoZ8wUCBHM0ujFV5yNdgvCO4cocjVz6OWp022krlvlj3xeHgN1S92-bVwCOAl74LxC-4yZopgbHis0B9Cm0rVycPT995jX4/s1600/100_2004.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGkdAh2y443jqRH_a_PpWRdbpOR4V1dagZMwyyeBh23QMfaoZ8wUCBHM0ujFV5yNdgvCO4cocjVz6OWp022krlvlj3xeHgN1S92-bVwCOAl74LxC-4yZopgbHis0B9Cm0rVycPT995jX4/s320/100_2004.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Gino è furbo e svelto come una lepre. Gino non chiede, pretende. Gino non ascolta, fa. Gino ha un'espressione sul viso come di stizza, che non è propriamente un'espressione fatta per dire la sua rabbia o la sua solitudine, è più una smorfia per respingere al mittente ogni eventuale attenzione. Oggi Gino ha lasciato andare un sorriso...</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Jingongo invece ha i nervi scoperti, è senza pelle, senza difese, ti guarda e piange sconsolato oppure va su tutte le furie per un oggetto rotto, un pupazzo senza una gamba, un'automobilina sbilenca, un giochino scartato da qualche altro bambino chissà in quale parte di mondo. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Tchuchu è piccolo e tenero, si fa fatica a non prenderlo in braccio. Gli dicono che, anche se ha 8 anni, lì dentro è come se ne avesse di più, e lui si adegua o tenta. Tchuchu ha un braccino ferito, leso da una cicatrice scomposta che a guardarla sale una rabbia dentro profonda e la voglia di sapere come è andata e chi è stato, per saltargli addosso e ucciderlo. Lui però non ne vuole parlare e il bracco lo tiene ritratto, vicino al corpo, la zampina ferita di un piccolo animale. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Dani ha le scarpe rotte e come lui molti altri. Vuole ripararle, ma il buco è così grande che lascia fuori il piede e gli aghi, comprati per strada, sono roba che si spezza, così finisco per bucare le dita e non riparare nulla.</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Phelipe ride e quando lo fa si porta una mano alla bocca a coprire il sorriso largo, i denti bianchi, come se provasse vergogna di tanta allegria. Ci tiene al suo armadietto, c'è tutto ciò che ha. Un ripiano sembra un altare, l'altare delle cose dimenticate. Una foto sbiadita. Un pezzo di specchio appuntito. Un dentifricio. Una macchinina rossa senza le ruote. Il santino di Don Bosco. Un pezzo di stoffa. Un legno intagliato. Una saponetta. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Pisacaco è grande. Di corpo e di testa. E' serio Pisacaco. Ha sempre la Bibbia aperta sul letto, sotto alla zanzariera. A tenere la pagina un rosario bianco. Passa il tempo a piegare le magliette. Le tira fuori dal "casifo" per poi ripiegarle. Parla poco, ma fa, come gli è stato detto. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Allegria, questo nome starebbe bene a Phelipe, sorride poco e spesso si arrabbia. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Anche Naka è grande. Ha un nome africano e una saggezza che viene da qualche antenato di un villaggio lontano. Naka trasmette sapere. Sa fare animali di cartone, il leone, lo gnu, il rinoceronte, la giraffa e lo insegna agli altri, che lo stanno a sentire. I piccoli lo braccano, gli saltano addosso, fanno finta di fare la lotta con lui. Poi lo abbracciano e lo tengono stretto. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Nelu ha il viso tondo e gli occhi grandi, è tenero e buffo. Parla con gli occhi e con le mani. Racconta con voce roca che la mamma lo picchiava e per questo è scappato via. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Joao è innamorato, dell'amore e della voglia di imparare. E' grande e vuole sapere tutto del mondo. Parigi, Londra, l'Italia, il francese, l'inglese, per sussurrarlo all'orecchio di una futura ragazza, per parlarlo un giorno quando il lavoro lo richiederà. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Enrique invece è stato un'ombra. Il tempo di imparare il suo nome e già se ne era andato, tornato alla strada, da dove era venuto. </div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-47961981752714843222012-11-05T10:23:00.002-08:002012-11-05T10:23:31.580-08:00La scuola delle cose rotte<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzxYlBZLGn5-dSAby_lQwsm9CnBIcSbTIeW_w8HzbUV5Cc9bxJKkXCW87TxyOW8nYjjdA4LPVNqUL5Q2yGfHoZgg4Hl1l1j8qNdUybYhpaKzjcFnUDpygsjDoSsXHDtgJ_c0q4lkQjfNo/s1600/IMG_4833.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzxYlBZLGn5-dSAby_lQwsm9CnBIcSbTIeW_w8HzbUV5Cc9bxJKkXCW87TxyOW8nYjjdA4LPVNqUL5Q2yGfHoZgg4Hl1l1j8qNdUybYhpaKzjcFnUDpygsjDoSsXHDtgJ_c0q4lkQjfNo/s320/IMG_4833.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Vivono sui bordi di un fiume, una strada sterrata costantemente infangata. Da un lato Casa Magone e dall'altra la scuola e il campo di pallone. Vanno da un lato all'altro di questo fiume che scandisce la loro giornata. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Li accompagna qualche navigante, Adjaime, soprattutto, poi altri come Passos, quello che gli parla come farebbe un padre o un fratello. Lucia, che ascolta in silenzio e agisce con discrezione. Stefano, che si veste da africano, ma lavora da milanese. Roberto, che suona flauto e fisarmonica, dice Messa e bacia pallottole su croci di legno.<br />
<br />
Poi spuntano qua e là volti amici, gente che regala ore o forse è il contrario, quei volti amici sono la' a fare in modo che le ore si trasformino da vuoti aforismi in regali concreti.<br />
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Tutti ruotano intorno a loro, i 28 della Magone-Margarida. Sono come calamite, hanno il potere di catturare attenzione, capacità di far riflettere, sono come una scuola ambulante vestita di stracci che tutti dovremmo frequentare. La scuola delle cose rotte, bucate, sporche, che prendono vita, che ritrovano uno scopo, una forma, una brillantezza.<br />
<br />
Sono la scuola di chi non chiede, di chi ha i suoi talenti, la scuola delle vene scoperte, dei nervi che vibrano, dei muscoli che ti sostengono e delle lacrime che scorrono come si aprono i sorrisi, con irruenza.<br />
<br />
Sono tutti e uno, uno e tutti. Sono coraggio e fragilità. Sono famiglia e sono soli. C'è amicizia e c'è interesse. C'è chi la strada ancora l'ha nelle vene e chi la vuole solo dimenticare. Chi ricorda di avere un padre o una madre e chi non ne vuole parlare. Chi racconta e chi fa fatica a rispondere, a guardare, a dire cosa è scritto nella propria memoria.<br />
<br />
C'è la legge di natura, vince il più forte… o il più furbo. Poi, sotto la scorza dell'animale selvaggio, esce la pagina liscia del Vangelo, letto o ascoltato, dove a uno schiaffo si offre l'altra guancia, ma non sempre, solo alle volte!</div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212038914878679543.post-21261754011736094672012-11-05T09:02:00.000-08:002012-11-05T09:02:50.331-08:00I Ventotto della Magone <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOYPylm3aCo1dxD-Wth_JxvJfr8Bp9GO0-qb3XYZJj4O32MC3mNcNKuXLissGcGB-9cuLpQ3xwnr08Dy4P5m25S0Eh5nhUZ7gHfw7601JX22ausb0n855UzIuswv38VuMW12hyphenhyphenmb1oGfc/s1600/100_2112.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOYPylm3aCo1dxD-Wth_JxvJfr8Bp9GO0-qb3XYZJj4O32MC3mNcNKuXLissGcGB-9cuLpQ3xwnr08Dy4P5m25S0Eh5nhUZ7gHfw7601JX22ausb0n855UzIuswv38VuMW12hyphenhyphenmb1oGfc/s320/100_2112.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Sono ventotto, uno più uno meno, perché a volte qualcuno decide di lasciare Casa Magone a Luanda. Hanno regole da rispettare e orari. Vanno a scuola, giocano a calcio, lavano i panni, si rifanno i letti, piegano le loro cose negli armadietti. A volte si buttano dentro coni d'ombra nel piccolo cortile e sembrano abbandonati. Altre fanno la lotta per decidere il più forte. Si prendono in giro e si rispettano anche. Aspettano a mangiare che tutti siano seduti e che qualcuno li autorizzi a affondare la posata nel piatto e il pezzo di pane in bocca. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Erano bambini di strada, ora sono bambini di "casa". Accolti in un centro fatto apposta per loro che si sono persi, un giorno nel loro passato, o sono fuggiti, oppure sono stati picchiati e abbandonati, perché portavano male o solo portavano il ricordo di un'altra donna nella casa di una matrigna cattiva. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px; min-height: 22px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 18px;">
Sono 28 e tutti hanno vagato, a volte soli, altre in branco, per le strade della città, dormendo dove capita, mangiando quando capita, vivendo come capita, accettando elemosine fatte di spicci, di abbracci fugaci, di parole urlate, di schiaffi presi e dati. </div>
<div>
<br /></div>
</div>
Francesca Spinolahttp://www.blogger.com/profile/07325786946814170048noreply@blogger.com0